Cambio de perspectiva (1ª Parte) - [Relato]

Vale, ayer no hubo entrada al blog pero no lloréis, ¡¡porque hoy os traigo una super entrada!!

Bueno, no sé si será una super entrada pero el caso es que hoy os traigo un relato complementario de Stratocumulus, y eso mola. El relato está en primera persona desde el punto de vista de uno de mis personajes principales, Ángel, que aunque no es el protagonista de Stratocumulus es un personaje muy importante. 
El relato va a ir en varias partes, esta primera parte tiene casi 5 páginas de word así que creo que lo de partirlo lo hago por vuestro bien (y por mi propia salud mental). Acepto (y casi exijo) comentarios, así que por favor si os lo leéis comentad, que no cuesta dinero. Bueno, dejo de daros la tabarra, aquí tenéis el relato.

Cambio de Perspectiva (1ª Parte)

Hoy es una tarde de verano como otra cualquiera.
 Fuera, las chicharras recuerdan con su música el sofocante calor que inunda el ambiente, que hace que las formas del paisaje se desdibujen y el aire se vuelva pesado y difícil de respirar. La luz del sol se refleja brillante y poderosa sobre el asfalto caliente, calentándolo y haciendo que se peguen las sandalias de la gente que camina sobre él. Las briznas de hierba del jardín delantero están secas pero brillantes, esperando quietas a que un soplo de aire se las lleve al otro lado de la calle.
Lo dicho, un día como tantos otros.

Al menos aquí, dentro de casa, el calor no es tan sofocante. En el salón, la ventana cerrada protege del aire caliente, aunque no puede hacer nada contra los rayos de sol que se reflejan sobre el parqué y hace que este queme como si la madera estuviese recién sacada de una hoguera. El ventilador también ayuda, tan sólo remueve el aire pero la brisa ayuda a secar el sudor y enfriar la piel.
Yo estoy sentado en el sofá, aunque me daría lo mismo estar sentado sobre un asador. No sé de quién sería la idea de comprar un sofá de cuero negro, pero estoy seguro de que no pensó que en verano se calentaría como un horno, y ahora que lo pienso tampoco tuvo en cuenta el invierno, cuando se vuelve tan frío que parece que te sientes sobre una roca. En serio, ¿quién demonios compró este sofá?

Aunque más bien es culpa mía por elegir sentarme aquí. O más bien del mastodonte que me está vigilando y que no es que me esté invitando a buscar u sitio más cómodo, precisamente.
Yo no pretendía estar en el salón más de cinco minutos, tan sólo ver las noticias e irme corriendo al centro a refugiarme en una fresca sala del cine y ver cualquier mierda comercial que estuvieran echando.
Pero entonces llegaron estos tipos, y con palabras amables y unas muy mal disimuladas pistolas bajo la chaqueta, me pidieron que esperara mientras llegaba su jefe. El cual, aparte de tener que ser un verdadero capullo por hacer ir a sus hombres con traje y corbata a cuarenta grados a la sombra, es un tardón. Llevo aquí unos treinta minutos y os aseguro que treinta minutos con la tele apagada y un tío enorme que se limita a mirarte fríamente independientemente de que le hables sobre lo bien que le queda el traje o lo buena que es su madre en la cama no son muy divertidos. Y dudo que él se esté divirtiendo tampoco, sus colegas o miembros de su operativo o como demonios quieran que se llamen a sí mismos están ocupados rebuscando por toda la casa, como si tuviese C4 escondido entre los calzoncillos.

Bueno, tampoco penséis que estos tipos no tienen motivos para estar violando mi intimidad y la  de mis peces, aunque ya les vale dejar de rebuscar en la pecera si no quieren tener que fregar luego el puto parqué.
Si es verdad lo que dicen no han venido porque quieran meterme un balazo entre las cejas, que es lo que quiere hacer la mitad de la gente que me busca. Estos tipos pertenecen a la segunda mitad, los que me buscan para contratarme. Y yo, mientras no me estén jodiendo mucho más tiempo con la espera, aceptaré encantado. Me tengo que ganar el pan, así que no me vale de nada rechazar trabajos porque el cliente sea un puto capullo. Además, si el cliente tiene razón ese trabajo lo iba a hacer cobrase o no.

Si os digo lo que hago a algunos os pondrá en el lado de los que me buscan para meterme un balazo o peor, de los que creen compadecerme y me quieren enviar a un psiquiátrico. Ahí les den a todos esos, yo estoy perfectamente.
No digo que sea normal, porque cargarse bichos que nadie más ve sé perfectamente que no es normal, pero eso no significa que esté loco, porque no lo estoy.
Pensaréis que nadie quiere matar a otra persona porque piense que esté loco, pero si os digo que algunas de esas criaturas se dedican a disfrazarse de personas normales para conseguir lo que quieren y que eso conlleva que al cargármelas parezca que haya matado a alguien, quizás entendáis porqué hay gente que quiere matarme.
El asesino fantasma me llaman los de la poli y la prensa, un supuesto asesino en serie que elige a sus víctimas sin ningún móvil y que no deja huellas ni marcas que identifiquen ni su identidad ni el arma del crimen. Me tienen por un asesino despiadado, lo que viene a ser el dorado para cualquier periodista.

Gracias a mi “popularidad”, ha surgido la teoría de que soy un asesino a sueldo. Y como yo no soy uno de los bichos que me cargo y tengo que comer, dejé que mis amigos de los bajos fondos fuesen diciendo por ahí que me cargo a gente extraña si el caso lo merece, todo a cambio de una suma aceptable de dinero. Esto me ha acarreado varios problemillas con tipos que me contrataban para matar a una persona de verdad y a los que simplemente mandaba a paseo. Pero también he conseguido algunos buenos casos reales.
De verdad no os imagináis cuántos de estos bichos se ganan la antipatía de mafias y ricos. Vamos, que no paso hambre y me ahorro tener que patearme ciudades de cabo a rabo.

El caso es que este tipo tan amable que voy a conocer ahora entra dentro del prototipo de cliente. Un tipo suficientemente cabrón y rico como para tener una guardia privada pero una figura lo suficientemente pública para necesitar que alguien con el que no se le pueda relacionar se encargue de sus trabajos sucios. El porqué algunos bichos acaban siempre tocándole los huevos a este tipo de gente es algo que nunca sabré, la teoría con más peso que tengo es porque les resulta divertidísimo molestar a estos cabrones, esto me parece más natural que pensar pijadas sin fundamento como que “el sufrimiento del hombre malvado provoca mayor placer, que es de lo que se alimentan” que es lo que sostiene Nala.

Ah por cierto, Nala es la dueña de la casa y probablemente la que eligió este horrible sofá. Pero si ha sido ella le perdonaré estos ya cuarenta y cinco minutos de puro aburrimiento, no tengo amigos suficientes como para perderlos por un puto sofá incómodo. Nala también es una de las pocas personas que de verdad se creen que me cargo bichos, quizás si no fuese una gótica que cree en cosas paranormales a la que salvé de un bicho cien por cien paranormal las cosas serían distintas, pero el caso es que me cree y me deja quedarme en su casa cuando me aburro de vagar por moteles de mala muerte.

Esto me recuerda que esta es, su casa y que estos tipos han estado rebuscando por todas las habitaciones durante casi una hora. Eso significa que como estos tipos no sean ordenados van a tener que pagar también a Nala por matar a alguien, concretamente a mí.
No creo que se crea que unos armarios trajeados de casi dos metros y armados hasta las trancas han rebuscado entre sus bragas y sus libros de Lovecraft para comprobar que el tipo al que van a contratar no intenta matar a su jefe con una bomba. Ni yo me lo creería si no fuera porque estoy acostumbrado a ricachones obsesionados con que todo el mundo quiere matarlos, aunque normalmente me citan en sus viviendas o en un punto neutral, no invaden la intimidad de donde estoy sin previo aviso.
Este tipo debe de querer asegurarse de que no tengo intenciones ocultas. Puto tarado.

De repente el walkie-talkie de mi niñera se pone a sonar. Por su cara no puedo saber si está hablando con los otros tipos de lo limpia que tenía la casa Nala antes de que llegasen o de si por fin va a llegar el puto cabrón misterioso. Pero por lo que dice entiendo que ya han acabado de registrar la casa y que van a llamar a su jefe para que tenga la bondad de pasarse por aquí. Eso significa que el cabrón ha estado haciéndome esperar con el culo pegado a un sofá de cuero porque no se le ha ocurrido mejor manera de probar mi confianza. Ojalá se haya muerto asado en su puto coche.

Mi mohair personal parece ser el pringado que le toca salir al sol de mediodía de agosto a avisar al jefe. Hacer de niñera y morirse de calor porque su jefe no quiere llevar móvil, este tipo debe de haberla jodido en algo gordo para que lo tengan haciendo estas cosas.
Pero el caso es que me deja solo y yo aprovecho para estirar las piernas y cambiarme al otro asiento que hay en el salón, un cómodo y fresco sillón de mimbre que está de espaldas a la tele.

Al cabo de un rato vuelve mi “querido” guardián. Va escoltando a otro tipo que asumo será el jefe, o al menos tiene pinta de jefe cabrón. Es un tipo que rondará los cuarenta y tantos, y me encantaría vacilarle sobre el hecho de que va a contratar a alguien al que le saca más de veinticinco años, pero su expresión de cabreo es bastante disuasoria.  Este tipo también lleva un traje oscuro de un aspecto bastante calentito, ¿es que esta gente no sabe que estamos en agosto? Por lo demás, lo único remarcable de su aspecto es su estilo de peinado afilado, que con el pelo cano y la cara de cabreo le dan un aspecto temible. O al menos eso debe de pensar mi amigo el guarda, que se ha puesto terriblemente nervioso cuando el viejo le ha lanzado una mirada asesina. Me compadezco de él.

El hombre se sienta muy recto en el incómodo sofá y manda a sus hombres que esperen afuera, como buen cabrón de manual que es. Entonces empieza.

-Tengo entendido que usted es el aclamado asesino fantasma.- el tipo no se anda con rodeos, debe de haber notado lo mal que ha elegido el asiento. Bueno, pues no se va a largar tan rápido después de tenerme casi una hora esperando.
-Deje lo de asesino fantasma para la prensa, llámeme Ángel. ¿Usted es…?
-Eso no importa. He venido a contratarle, no a hacer amigos.- Me responde cortante. Definitivamente tanto secretismo tiene que tener un motivo, pues lo siento, mi casa (o más bien de Nala) mis normas.
-Ya bueno, no sé si a usted le importará su nombre, pero a mí me importa saber con quién estoy tratando. Supongo que lo entenderá.
-Lo entiendo, pero lamento decirle que no me puedo permitir facilitarle mi nombre. Tan sólo necesita saber que de mí dependen grandes personas y que si recurro a usted es por algo. Así que vayamos al asunto que nos ocupa.- Su voz se va haciendo más altiva conforme más habla de lo importante que es. Pues no es fanfarrón el tipo… Aunque algo me dice que mejor dejar lo de su identidad para otro momento.
-De acuerdo, ¿qué quiere un hombre “tan importante” como usted de mí?- Su mirada de odio al marcar las comillas con los dedos me ha indicado dos cosas, la primera es que se ofende con facilidad y la segunda que de verdad tiene interés en mis servicios. Esto pinta interesante.
-Creo que ya se imaginará porqué estoy aquí. Necesito que se encargue de esta persona.- Me dice, obviamente midiendo su tono para que no se le note el cabreo. A continuación me tiende una foto, con un nombre garabateado en la parte de atrás. –Se hace llamar Damian Sink, aunque ya hemos comprobado que es un nombre falso. Últimamente ha estado rondando las actividades de nuestra compañía, y digamos que sabe algunas cosas que no debería de saber.
-¿Y usted confía más en un asesino a sueldo que en sus hombres a la hora de callar una boca?- no me fío ni un pelo de este tipo.
-No puedo permitir que se me relacione con una muerte así. Además, he oído que no le interesan tipos usuales, así que creo que este tipo será de su agrado.

Volví a mirar la fotografía, esta vez fijándome en los detalles. A pesar de ser una foto de mala calidad en la que se ve a la legua que fue sacada furtivamente, se aprecia bastante el aspecto del tipo. No debe de tener más de veinticinco años, piel pálida, pelo rojizo corto y duro de modo que está perfectamente pegado a su cabeza; bastante normal, quizá algo guapo, si no fuera por sus ojos.
No se aprecian muy bien, aparte de por la calidad de la fotografía, porque lleva unas gafas de pasta negras de montura cuadrada. Pero se sienten, no sabría explicároslo, son unos ojos azules completamente normales pero tienen algo que te hace pensar que es la mirada más fría que has visto en tu vida. Y os aseguro que yo entiendo de miradas frías, esta no es la mirada de alguien con odio, es la mirada de alguien que es odio en sí mismo.
Puede que el pijo este tenga razón y sea uno de mis bichos.

-Entonces que piensa, ¿acepta el encargo?- este tipo sabe como pedir algo, definitivamente ha picado mi curiosidad. Pero eso no es algo que se muestre a los clientes.
-Estudiaré a su hombre y si es “de mi agrado” contactaré con usted para formalizar el pago.
-Estupendo, esperaré noticias suyas. –ante mi respuesta el tipo se ve bastante más relajado. El tío de esta foto debe de haberle tocado los huevos pero bien.
-Claro, pero ahora si no le importa me encantaría que sus hombres limpiaran el estropicio que han montado,-le pongo mi mejor sonrisa de niño bueno. –es la casa de una amiga y no me gustaría que se asustase al llegar a casa.
-¿Amiga?-el tipo me mira como si hubiese oído algo gracioso. –Claro, claro. Chicos,-dice dirigiéndose a sus hombres- dejad la casa como nueva para la amiga de nuestro joven socio.

Se ríen como si su jefe acabase de hacer un chiste buenísimo pero no me importa. Estos tipos van a limpiarle la casa a Nala y yo tengo un nuevo trabajo bastante interesante.